El regreso.

Regresar a casa siempre es un tema, no solo por el reencuentro con la familia y los seres queridos, que no deja de ser maravilloso, después de un tiempo suficientemente largo sin abrazos y sin esa curiosidad latina que tenemos los que vivimos en este lado del hemisferio; si no que también por todo lo que uno deja atrás, experiencias, momentos, imágenes, olores, sabores, personas, todo lo que ayuda a construir el universo propio durante el tiempo que uno se tiró a los brazos de la aventura.

Hoy miro atrás y veo un sin fin de imágenes, que estando allá sentí que serían mas fáciles de reproducir verbalmente a mi llegada, son miles de situaciones que están guardadas en mi mente sin poder salir de ahí, por ningún modo, mas que el de las palabras escritas. Al menos hoy, al menos ayer.

Siento que ahora me impacta de otra forma lo mismo que durante un mes me generó la mas variada de las sensaciones, el abanico mas grande de momentos que se congelaron en mi, para quedarse como la mas preciada de las informaciones y experiencias.

Se vienen a mi cabeza las obras, las calles, mi departamento, Fragonar y nuestro idilio, los cigarros por al ventana mientras escribía, los Museos, Jasper Johns y Rothko, las galerías, una y otra vez, como piezas de un puzzle que en 13 horas de vuelo se desarmó y que no quiero que se me pierdan, no se como guardarlas para que siempre estén ahí, aquí adentro, en mi cabeza.

Estando allá me propuse re encantarme con mi ciudad, no volver a quitarme los anteojos para poder verla sin parar, para ver si después de mas de 30 años habitándola y con un mes de distancia podíamos comenzar una nueva relación, un diálogo mas allá del amor o el odio, un diálogo que quiero comenzar desde un punto cero, abierta a una nueva aventura, ahora en mi país.

it's alright

Hace un mes atrás estaba en Chile ansiosa por partir, por que finalmente después de un largo tiempo de espera se revelaría el secreto Apexart y el enigma New York, que me tuvo durante varios meses soñando con el Norte, viviendo la ciudad y la residencia con la distancia que genera una pantalla. Si bien las pelis nos muestran una ciudad universal, que está en el imaginario colectivo de todos los ciudadanos del mundo y www.apexart.org muestra la realidad del maravilloso proyecto y la visión de cada uno de los residentes a traves del blog, es muy distinto vivirlo uno, con su propia sensibilidad, con su propia visión, desde un paralelo cultural único, que no se puede más que oler, escuchar y sentir en cada paso que uno da por esta envolvente ciudad.

Hoy, y a poco de partir de vuelta a Santiago, con los misterios revelados y con más preguntas y apetito que nunca, siento una enorme satisfacción por este tiempo vivido, por haber conocido tan de cerca y de una manera tan presencial una realidad tan distinta a la que los que trabajamos en Arte y Cultura en Chile vivimos. Me doy cuenta que todas las preguntas que tengo se irán respondiendo con el tiempo y seguramente no de forma directa, si no que tendré que ir encontrándolas, buscándolas y en la medida que se resuelvan de seguro aparecerán nuevas. Siento que después de esta experiencia se inicia una nueva etapa que tiene que ver con la forma de mirar el mundo, de mirar mi trabajo, nuestro medio artístico local, se abre una nueva etapa de trabajo duro, donde la única fórmula posible para avanzar es no parar, no rendirse aunque todo parezca indicar lo contrario. Se abre también el apetito de volver a experiemientar situaciones de este tipo, aprendiendo de otras realidades y modelos, abrir los ojos al mundo, por que estamos todos en él y sólo hoy podemos hacerlo, sin miedo y con coraje.

Cada paso que di en esta ciudad, cada persona que conocí, cada mañana que desperté ansiosa por salir y cada texto que escribí son parte de un rápido proceso de apreciación, conocimiento y asimilación que disfruté al máximo, que me llenó cada día de energía renovable y hoy no puedo mas que agradecer a este grupo humano de locos que trabajan en este extraño y generoso proyecto. 

Patria

Ya me quedan poco días y con un dejo de nostalgia voy aplanando calles; hoy y después de una acalorada caminata hasta China Town, lugar que congrega a miles de turistas y que a través de ellos visten de fashion un mundo oriental dentro Norteamérica, logras introducirte superficialmente en esta cultura, que de a poco se va occidentalizando a través de los souvenir que venden a la mitad del precio de mercado, poleras, tazones, imanes, stickers, pañuelos, gorros, paraguas; todo lo imaginable con el tradicional logo que el Norteamericano Milton Glaser diseñó en 1976, con esa frase que le robó de la boca a todos los que alguna vez hemos pisado esta ciudad “I Love NY”, mezclado con pequeñas Ladies Liberty y gatos chinos de la suerte, dragones e instrumentos musicales propios de su cultura oriental, que sin éxito piden a gritos ser llevados por la enorme cantidad de turistas que saquean cada tienda en busca de su polera soñada. Debe ser el precio de mantener un negocio y de tener que vivir de él, adaptarse a las exigencias del consumidor en un mundo donde el libre mercado satisfase todas las necesidades temporales que podemos inventarnos. Eso sólo en la parte comercial, por que como todo barrio, este también tiene periferia, que es lejos la parte mas China del Town, donde solo caminan orientales, donde las lenguas no se mezclan, por que sólo escuchas Chino y donde todo parece andar a otro ritmo, con otros olores y costumbres.

Ahí, entre medio de ese mundo oriental se encuentra extrañamente el “Eldridge Street Synagogue Museum” Un espacio reflexivo que se ha transformado a lo largo de los años en un espacio de encuentro para los miles de inmigrantes Judíos acentados en USA.

Este precioso templo, que lleno de detalles y hermosos vitrales, mantiene viva la cultura judía, demostrando a través de distintos dispositivos educativos como han mantenido sus tradiciones y su Fe a lo largo de los años, en un universo donde es tan fácil corromper o perder la propia cultura, en un mundo en el cual, por mas que vivan 20 o 100 años serán siempre extranjeros, demostrando que con un trabajo constante e íntegro, se puede hacer patria lejos de la tierra.

El Anti Panorama Newyorkino

Los prejuicios contra los Norteamericanos son un asunto histórico, es parte de la información que uno trae en la cabeza sin tener mucha idea por que, como las opciones políticas o deportivas, siempre está esa contradicción histórica que Fluctúa sin intermedios, entre el amor y el odio.

Estando acá he derribado bastantes mitos o prejuicios internos en contra de esta nación, encuentro que tienen muchas cosas buenas, incluso admirables, por que he sido feliz en un contexto que puede sentirse hostil, por que he sentido generosidad en la gente que he conocido. He aprendido mucho, a pesar de no dominar el idioma, he logrado comunicarme y sentir un constante feedback con las personas y la ciudad, disfrutando de cada espacio, sintiéndolo un poco mío.

A pesar de haber pasado por Time Square, de mirarlo a la distancia y haber querido volver en ese primer encuentro fortuito, no lo había hecho, por que me daba un poco de lata, lo encuentro dentro del contexto “Panoramas en NY” bastante fome y poco interesante, pero hoy, después de un paseo por mis barrios, decidí ir, aprovechando el calor de esta húmeda primavera que se avecina y los pocos días que faltan para el regreso a Santiago. 

Como era de esperar, estaba repleto de gente, luchando por sacarse la misma foto junto a todos los íconos del consumismo y superficialidad corporativa. Si bien puede que sea divertido y luminoso, es la peor cara de la ciudad y del país, que exista es la demostración perfecta de que para vivir en un mundo en el que quepamos todos, necesitamos una balanza que se incline para ambos lados. Ese barrio que siempre ha sido vanagloriado por las luces, los íconos pop, la música y la integración, es todo eso sin serlo realmente. Yo no se si había mucha gente y no vi bien, o si la M del Mc Donalds me tiene un poco cansada, o si la olita de la Coca Cola versus la de Pepsi me parece una competencia de muy mal sabor, o si el Hard Rock Café era un cool proyecto hace 20 años atrás y ahora es sólo una máquina de hacer negocios con guitarras y discos. Pero no logré durar mucho rato ahí, prefiero esa sensacion de silencio que genera la masa cuando visita los museos o repleta los parques, el primer día que sale el sol en primavera. 

Chelsea.

Los circuitos comerciales de exhibición y difusión de arte suelen ser mirados con un poco de desconfianza y discriminación por los alternativos, jóvenes o under ground, sin duda hay muchos motivos para hacerlo, por que evidencian, poniendo a la luz lo mejor y lo peor del mundo del arte, es un mundo lleno de contradicciones, un poco intangible para el artista y alejado de su realidad, es extraño que dos universos que se necesitan tanto les cueste llegar a un equilibrio sano de subsistencia mutua. Pero acá, aunque ese desequilibrio se ve, no sobre sale. La existencia activa de circutos alternativos que intentan vivir también comercialmente hace que los artistas puedan estar mas tranquilos, sin necesidad de cruzar barreras, aunque ambos mundos deberían cruzar esa línea imaginaria y trabajar juntos, creo que es ahí donde el público, los artistas y curadores pueden encontrar el verdadero beneficio ¿Será posible hacerlo?

Recorriendo las galerias de Chelsea me pasaron cosas muy contradictorias, entré a espacios increibles, con muy buena obra y dentro del concepto “paseo por Chelsea” bastante sencillos, entonces, la obra hacía el trabajo, generando una sensacion de respeto al artistas y su composición, no se si sera coinsidencia; talvez no conocer el sistema profundamente hace que se tergiverse un poco la información o recepción de esta, pero las salas mas pequeñas, menos ostentosas, eran las que privilegiaban el arte contemporáneo, de artistas mas jóvenes y experimentales. Por otro lado habían galerias con piezas que son parte del imaginario colectivo, en lugares ostentosos. Entonces te preguntas inevitablemente que es mas importante, que exista el lugar, que por cierto es importante, o la exposición, el trabajo de curadores o artistas exponiendo; por que no quería ver ahí una muestra de Picasso, o seguir viendo obras de los padres del Pop Art, ya lo he visto demasiado en este viaje y no me voy a cansar de verlas, pero siento que se lucen mucho más en los museos que en esas galerías que representan, para mí, todo lo reprochable de los circuitos privados y comerciales de Arte, al menos en esta ciudad, donde tu esperas que los epacios de difusión y comercialización trabajen con artistas que no están en los Museos, que trabajen con mayor creatividad, que puedan sustentarse sin querer ser el hermano envidioso de las instituciones.

Hogares.

Después de tomar la línea 7 rumbo a Queens y bajarme en la 103, comencé a sentir un sabor latino. Estar ahí era como estar en tierra de nadie, como si no existieran las fronteras entre países, todos por la misma causa y pagando el mismo precio de esa causa, a mi alrededor solo escuchaba español, con distintos acentos, matices y modismos, mi ego latino crecía en cada paso que daba en busca de mi destino. Es que los latinos tenemos esa cosa caliente que el Norte Americano no tiene, ese espíritu seductor y galán que tanto le falta al nacido en el hemisferio Norte del planeta, es como que tuvieramos la conquista y la galanería incorporada en nuestro organismo.

Con un feedback desbordante llegué al lugar, la casa museo de Louis Armstrong, como era hora de almuerzo fuí la única asitente al tour de las 2:00 pm, lo que fué muy bueno. Todos los tours a hogares importantes del territorio que había tomado antes eran acompañados de un gran grupo de londinenses o nativos haciendo turismo en NY, por lo que el inglés del guía era rápido y muy fluido, lo que hacía, que por no entender del todo el mágico viaje al cual estabamos siendo inivitados, mi cabeza comenzara el suyo propio, por los detalles, por las desiciones decorativas y de distribución de sus antiguos habitantes, los protagonistas de la historia; por su puesto eso provocaba que me perdiera las mejores partes, al menos las que generaban la risa de los asistentes y mi cara de pregunta frente a esas situaciones hacía que el guía me rechazara eliminándome completamente de entre la multitud. Este no fué así, con un guía personalizado, Paul, un señor mayor que aunque le costaba caminar y respirar al mismo tiempo, amaba tanto su trabajo y la vida del músico que quería, por sobre todas las cosas, que yo comprendiera el porqué de cada detalle de su casa, de su vida y de la forma en la que él y su amada cuarta esposa habían convertido su casa en Queens en un hogar para ellos y para todos los niños que iban a clases de música en su jardín, supliendo a través de ellos la necesidad de paternidad que nunca pudo concretar. Dentro de las casas que he conocido mediante este sistema, es lejos la mas acogedora, cómoda y humana, por su puesto que en ciertos lugares, como el baño, exageraba el dorado, pero los espejos en las paredes y el techo perdonaban los detalles ostentosos, aunque visualmente se vieran multiplicados. Cada esquina, cada detalle estaban llenos de alegría y buen humor. Será por eso que su música ha traspasado generaciones, marcado hitos y pautas en la música actual, por que él vivía, respiraba y sentía acordes sonoros.

Disfrutar de espacios íntimos y universos personales, de importantes personajes íconos, entrando a mundos inexplorados, de una forma didáctica ayuda a comprender, desde la intimidad del hogar por que tantas personas eligen vivir o irse de las ciudades, en este caso NY, abrir los ojos a la historia desde el lugar de los protagonistas, de los antiguos Newyorkers. Será por eso que cada vez que salgo de esos hogares siento comprender o darle una nueva vuelta a la importancia que tiene cada esquina, parque y avenida dentro de la ciudad.

Staten Island,

Todo iba bien, había tomado el metro hasta el Ferry, situación que me llevó al diálogo con un Newyorker, que me contaba en el camino que el Ferry de día es muy distinto a la noche. El escenario que me tocó a mi era familiar y turístico, al parecer de noche es más rudo, oscuro y temeroso.

Cuando me bajé en Staten Island fué muy fácil llegar a mi primera parada, el Museo, un espacio para la cultura local, bastante especial y misceláneo, donde viajas por la historia del Ferry, de la Isla y de su medio ambiente, de una forma muy educativa y didáctica en el primer piso, y donde había una exposición transitoria de la Artista Andrea Phillips, en el Segundo, la obra era interesante, la primera impresión era la de piezas naïf y decorativas, pero cuando te acercabas eran perfectos collages, divertidos, que te llevan a viajar por una historia diferente cada uno. Personajes y escenarios construidos con pequeños pedazos de papel y un poco de pintura, interesantes, sin ser fabulosos.

Salí del Museo, con ganas de continuar el periplo por esta isla absolutamente desconocida para mí. Pero pensé que todo, desde el primer día, ha sido desconocido, así que sentí una confianza especial frente a la aventura de un nuevo lugar. Sin prejuicios ni temores.

Tomé la micro, que me dejaría en el Templo Budista “The Staten Island Buddhist Vihara”. Después de un diálogo con el chofer logramos ponernos de acuerdo en cual sería mi bajada y se comprometió a avisarme. Me senté en una posición estratégica, que no le permitiera olvidarse de mí, el espejo retrovisor era nuestro punto de encuentro.

Cuando el bus comenzó su transito por la isla, con más paradas que Huge Heffner en sus mejores tiempos, comencé inevitablemente a observar a los personajes que estaban a mi alrededor. Los buses acá tienen una distribución distinta a la de Chile, por lo que es inevitable mirar a la cara a algunas personas y mi estratégica ubicación además me obligaba a mirar a dos personajes sacados de una película, o mas bien, de la crónica roja del noticiero.  Él, un pequeño hombre, cuyos pies no lograban llegar al suelo y con una gran cabeza rapada, de manos muy gordas y cortas, con una mirada poco feliz y extrañamente psyco, un hombre que me recordaba a los 10 más buscados de Norte América, o a uno de los realmente malos de Prison Break, con cara de loco y una voz gutural que salía entre sus desordenados dientes. Junto a él, su pareja, también muy extraña y con mirada infeliz, que jugaba con su celular sin prestarle mayor atención a su acompañante. Comencé a sentir un temor extraño, a experimientar senciones que nunca había tenido, menos acá, donde dentro de toda la locura que es ésta ciudad, ningún ser humano es mas poderoso que ella; excepto ellos, mas poderosos que cualquiera de nosotros, por que expiraban un halo de maldad, que los hacía fuertes, locamente fuertes.

Frente a ellos no me demoré en sentir unas extrañas náuceas, parecía que mi estómago me iba a devorar y mi garganta evitaba que saliera un temoroso llanto de auxilio. Al poco andar, se subió a la micro una mujer, con tres pequeños niños, los que generaron una sonrisa y felicidad exaservada en este hombre, su mujer le dió la espalda, mientras él seductoramente invitaba a la pequeña niña, de mas o menos 4 años, a sentarse junto a su lado. Mientras ella se sentaba, seducida por este mounstro sonriente, él le acarciaba la pierna. Una mujer, que sabía lo mismo que yo, se levantó de su asiento, le cedió el suyo a la madre, y cogiendo sutílmente la mano de la niña la llevó al lugar donde realmente debía estar.

Por si no fuera suficiente, y haciéndole aguante a la situación, se subió una mujer aparéntemente de 40 o más años (que de seguro no superaba los 35, se veía desgastada por la experiencia, por la vida dura) con un joven, también rapado y con un tajo que daba vuelta su cabeza. Ella lloraba y él la llevaba hacia el final del bús, aprentándole el brazo sin mediar fuerza. Depronto se comienzan a escuchar golpes, sin gritos de defensa ni auxilio, él la golpeaba y nadie hacia nada. Yo sentía que debía hacer algo, todo el tiempo sentí que debía hacer algo, pero ni el idioma, ni el temor, me permitieron reaccionar. De pronto me ví camino a un templo budista rodeada de periferia y de personas sacadas de un extraño mundo.

Decidí bajar del bus, intentar respirar y volver a herguir mi cuerpo, que obligué a curvar como mecanismo de defensa. Crucé la calle y esperé el bus que me llevaría de vuelta al ferry y a nuestro Manhattan querido.